"It's showtime"

Faz bem, nos nossos dias, ver um filme como Running man.

Schwarzenegger é um policial, isto é, um trabalhador, num futuro fascista, injustamente acusado de matar inocentes pilhando lojas por comida (deu-se o oposto, ele negou-se a matar e serviu de bode espiatório para a matança institucionalizada).

Depois é só tempo de procurar uma fuga dos trabalhos forçados. Há uma coleira que comicamente explode a cabeça dos trabalhadores que buscam escapar. Há a mulher burguesa que trabalha no programa de televisão que dá nome ao filme e que trai o Schwarzenegger pelo sistema e pelo sistema é traída, indo juntar-se a ele no programa letal. 

O que há de interesse é uma inteligência particular que parece ter abandonado os filmes populares americanos (que talvez seja do próprio Schwarzenegger, que já havia trabalhado então com o Milius , o McTiernan e o Cameron). A ação explosiva é a pedra de toque que sustenta a crítica (meio marginal, é certo) contra a televisão e cultura em geral. O filme é um golpe contra a cultura oficial é tóxica da classe média: a personagem da classe média que nos parece simpática é rapidamente cooptada pelos revolucionários. É a televisão que alimenta a mentira, mas é dela que os revolucionários do filme fazem uso para divulgar a torpeza da mídia. Nisso é um filme bastante inteligente, como costuma acontecer com as adaptações do mau escritor Stephen King, quando se procede com inteligência (De Palma, Carpenter, Darabont, Cronemberg, etc.).

É fato que a ação no filme é meio desconjuntada (seria melhor ter contado com alguém como o Verhoeven). Mas o filme tira isso de letra com um senso de humor brincalhão e algo ingênuo. Basta a alegria destruidora do Schwarzenegger no filme — que é a alegria de quem está criando algo, de quem está na liderança do novo.

Alegria bem oposta ao que se vem feito hoje: uma página no facebook chamada berlin-artparasites, que é a última palavra no que há de mais baixo, de mais ressentido, de mais alienado e medroso, de perfumaria na tentativa de se fazer arte. Dessas empreitadas a primeira a pular fora do barco é a própria arte.

Art is the path of the creator to his work. The paths, or methods, are ideal and eternal, though few men ever see them, not the artist himself for years, or for a lifetime, unless he come into the conditions. The painter, the sculptor, the composer, the epic rhapsodist, the orator, all partake one desire, namely, to express themselves symmetrically and abundantly, not dwarfishly and fragmentarily. They found or put themselves in certain conditions, as, the painter and sculptor before some impressive human figures; the orator, into the assembly of the people; and the others, in such scenes as each has found exciting to his intellect; and each presently feels the new desire. He hears a voice, he sees a beckoning. Then he is apprised, with wonder, what herds of daemons hem him in. He can no more rest; he says, with the old painter, "By God, it is in me, and must go forth of me." He pursues a beauty, half seen, which flies before him. The poet pours out verses in every solitude. Most of the things he says are conventional, no doubt; but by and by he says something which is original and beautiful. That charms him. He would say nothing else but such things. In our way of talking, we say, 'That is yours, this is mine;' but the poet knows well that it is not his; that it is as strange and beautiful to him as to you; he would fain hear the like eloquence at length. Once having tasted this immortal ichor, he cannot have enough of it, and, as an admirable creative power exists in these intellections, it is of the last importance that these things get spoken. What a little of all we know is said! What drops of all the sea of our science are baled up! and by what accident it is that these are exposed, when so many secrets sleep in nature! Hence the necessity of speech and song; hence these throbs and heart-beatings in the orator, at the door of the assembly, to the end, namely, that thought may be ejaculated as Logos, or Word.

Ralph Waldo Emerson, The poet, Essays: Second Series (1844)